¡Me descubrieron!

Está bien, lo confieso: el proyecto de La Casa del Escritor lo armé sólo para satisfacer mi ego enfermo y para sojuzgar a los jóvenes crédulos que creen que lo que van a encontrar allí es literatura. También confieso que me paso todos los días y noches (por eso me desvelo tanto) pensando en cómo quitarles el talento a escritores como los que nunca seré.
Esta confesión la hago no porque ya no soporte más la conciencia, porque conciencia no tengo, sino porque Santiago Vásquez destapó la olla de corrupción humana en la que he convertido algo que debió ser limpio y bueno. Búsquenlo en su blog, exactamente aquí. También podrán ver el tipo de gente que llega a La Casa: niños bien globalizados, con choferes y carros carísimos, ¡y algunos de ellos santanecos! ¡Perdóname, padre mío!
¿Cómo pude llegar a eso? Es más: ¿cómo pudieron descubrirme?
Como descargo puedo decir que a la muchacha de la que habla Santiago no la convertimos en galleta para perro, ni se la dimos de comer a Boris; cuido mucho la alimentación del animalito. Como era menor de edad, intenté venderla a un tratante de blancas tailandés, pero no encontré ninguno, y busqué incluso en la Plaza Libertad. Con dolor de mi alma, la mandé de regreso a su casa, no sin antes humillarla un poquito, para que supiera que la vida es dura y la poesía es sólo para algunos elegidos. (Se veía chistosa tratando de sacarse la mermelada de los ojos mientras tenía las muñecas amarradas a los tobillos. Y eso que eran muñecas Barbie...)
Santiago, no lo esperé de ti. Et tu, Santiago? ¡Pinche Santiago! Etcétera.